Murchando

Goya.

 

 

A sala era pequena e parcamente mobiliada. À mesa do centro estava um rapaz que lia. Mamãe e outra mulher conversavam no sofá.

 

A atmosfera pesou de repente, quando uma estranha força tomou o lugar e esvaziou um dos sofás, deixando-o como uma imensa bexiga murcha. Os arranjos de flores também murcharam.

 

Virei-me um pouco mais para o lado da mulher, de modo que os outros dois não me vissem, e concentrei o olhar no assento e nas flores que murchavam. 

 

A coisa toda agora se acelerava, na medida da minha vontade.

 

A desconhecida, completamente entregue a tentar compreender o que acontecia a sua volta, nada percebia na minha expressão, e eu, por minha vez, disfarçava todo o esforço, usando, para obter o efeito desejado, somente o olhar. Eu queria ter certeza de que era de mim que emanava toda a força.

 

Mamãe, apesar de tranquila, estava pálida e mantinha os lábios rispidamente fechados, não em reprimenda a minha ação (que afinal se iniciara involuntariamente), mas em reconhecimento à amplitude daquela energia. Somente ela sabia que era eu a causadora de tudo.

 

Desviei ainda uma vez o olhar para o outro lado da sala e concentrei-me nas cortinas que ficavam por detrás do rapaz, com medo de atingi-lo. Os panos balançaram com força. Tive medo de que a sala ruísse.

 

Iniciou-se um forte tremor de terras, que deve ter durado segundos. Quando voltei a mim, mamãe havia desaparecido.